Algo así como un microcuento que resulta mucho mejor que casi todo lo que se antologa. ¿No os parece?

Entre mis paréntesis siniestros de la semana se encuentra ese momento en que desciendo al metro y, justo encima de las taquillas, observo en un panel luminoso:

METRO DE MADRID

Ese color rojo me ha impresionado sobremanera, aunque desconozco la razón. He imaginado durante un breve segundo que algún tren descarrilaría, los muros caerían sobre nosotros, oiríamos una deflagración definitiva o una horda de infectados comecarne emergerían desde las oscuridades de los túneles para mordernos lascivamente los tobillos.

Como el género catastrófico me pone, y más si se inocula en esta rutina diaria, he tenido que susurrar: "Bienvenido sea el desastre y la transformación de lo real".

Para que veais que la incultura y borreguez supinas llegan a los más altos estamentos del stablishment literario, aquí tenéis a Vicentín Molina Foix y sus aventuras verbales a lo Guillermo. Qué gallardo, qué colludo, qué valiente es la provocación de salón.

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-Chico, ¿tu madre te toma la lección?

-Sí señor. Lleva muerta quince años, pero eso nunca ha sido un problema. Sólo me pide que hable muy despacio a la tierra húmeda de la tumba.

Mañana, casi con toda probabilidad, podré considerarme oficialmente licenciado.

No hay manera de doblar los huesos de tus hijos y meterlos en una maleta mullida. Hay que saber respirar hondo y mandarlos al fuego del mundo. "Id, hijos míos, buscad un hueco. Y aunque a alguno os acaben llamando "El estrangulador de Wichita", yo estaré orgulloso".

Sumergir un niño en la sopa, y ver qué pasa.

¿Tiene el ángulo entre dos paredes un final feliz?

*Una frase de un anuncio subversivo que creó Ballard allá por los setenta y que me ha parecido preciosa. Por descontado que ya he encontrado un relato del próximo libro en el que usarla como cita inicial.